Que hay en un espacio, donde el viento de las palabras mueve partículas.
La electricidad modifica mentes, y relativiza realidades.
Cuando la primera mirada descubre una biografía.
Cuando la primera mirada camina por la esencia, el amor no discrimina.
La hediondez del mundo en los cuerpos no se corrige, se ruraliza del cuerpo que lo (y se) distingue.
Brota el complejo que no es el todo. La mirada calcula el tiempo, pero al cronos que lo destroza, y la ultima letra es la respuesta, no hay que esperar la muerte.
La producción no es un objeto, es cultura; es el lápiz que se mueve al ritmo de los dedos, de las dendritas, de la esencia, del escondite de las emociones.
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